В окнах есть магия. Нет-нет, я не про Windows. И не про скучные окна современных офисов. Я говорю об окнах жилых домов. Особенно старых, необычных, далеких. Люблю играть в такую игру. Путешествуя где-нибудь в незнакомом месте, глядя на окно какого-нибудь здания, я представляю себе, что там за ним находится. Представляю себя на месте тех, кто там живет или бывает. Удивительное ощущение. Как-будто странные смутные воспоминания. Иногда счастливые, иногда болезненные… Такое ощущение, что я живу множество жизней сразу. Может быть во сне моя душа летает от жилища к жилищу, живя понемножку то тут, то там. Я являюсь всеми людьми. Настоящими и выдуманными. Интересно, что там за занавеской в ярко освещенной комнате? Наверно какое-нибудь семейство сидит за круглым столом и пьет чай из фигурных чашек. Или кто-то одиноко сидит задумчиво в потрепанном кресле… Люди обычно видят окна только изнутри. Внутри они совсем не такие. А если обратить внимание вооон на то окошечко на втором этаже, увидете там горшочек с корявым кактусом и стебель какого-то засохшего цветка. А вот там на подоконнике разлегся и мирно дремлет пушистый кот. Особенно удивительно и волнующе глядеть на ночной город откуда-нибудь с высоты. Дома, выстроившиеся рядами, и в них окна сияют желтыми, а иногда и белыми точками. Целый черный город и множество маленьких живущих теплых ячеек. Они одиноки, но это только так кажется, в целом это одно. И я с ними одно.
Окна — это ворота в иные миры.
__tiana говорит:
Хорошо смотреть на окна позним вечером. Возвращаясь с работы или от друзей. У каждого окна свой цвет, свой оттекнок. Уютные ораньжевые, загадочные красные, холодные голубоватые. И всегда интересно, Как Там, за этим тонким стеклом, отделяющим от всеобщей улицы,незвистный мир. В мыслях возникают разные образы, от самых радостных до самых мрачных, ведь бвает взгляд падает на грязно-серые окна снизу заклеенные газетами. и хочется отвернуться и не видеть не представлять что может быть за ними. И всё-таки окна манят и манят. Далеко напротив в обычной пятиэтажке каждую ночь светится окно. Мягко сияет зелёным огнём. Мне никогда не приблизиться к разгадке этой тайны, кому принадлежит зелёное окно. Кто живёт под этим необычным светом. И кто зажигает в другом доме фиолетовые огни, которые долго сияют всполахами. Их можно наблюдать с балкона летними ночами. Каждое окно загадка. Даже своё собственное. Иногда возвращаясь домой, я нахожу взглядом окна своей комнаты, случается, что в них горит свет. И тогда я своими чувствами пытаюсь уловить, что же за человек там живёт, для чего он уставил всё окно цветами, и как он не боиться ходить по опасному балкону-карнизу, и думаю о том, что не знаю этого человека. Всё что я могу увидеть с улицы, в этих спокойных окнах и всё что считаю самой собой, не более чем ещё одно крхотное окошко в загадочный мир непонятного человека, превратившего свою комнату в волшебный лес, человека не раз мерившего шагами железный карниз в укрывающей темноте перед собственными окнами.